Tomado de http://bit.ly/yW9d0W
Mi padre se llamaba Moisés. Era hijo de Miguel y de Lea.
Fue hermano de Marcos y de Rubén. Fue el marido de Miriam. Fue el padre de
Horacio y de mí. Era el abuelo de Iván y de Javier. Cuando murió, hace dos
días, tenía 85 años.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero hacía el más sabroso
café con leche que jamás probé. Nos los preparaba cada mañana a Horacio y a mí,
cuando íbamos al colegio, y nos lo servía con unos enormes panes con manteca y
dulce.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero pelaba las naranjas
como nadie. Las dejaba sin un rastro de hollejo, brillosas, lisas, tentadoras.
Yo no quería comer naranjas si no las pelaba él.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero llenó de libros
nuestra casa de la infancia y los dejó absolutamente a nuestro alcance. Nunca
dijo "ese libro no es para vos". Y así aprendimos a amar la lectura
desde chicos. Todavía hoy leo como entonces, como él. Con voracidad, con
desorden, con placer. Mi casa está llena de libros, las bibliotecas son los muebles
principales.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero a los 84 años
aprendió a hacer señaladores de cuero, con sus dedos agarrotados, y me regaló
uno, simple, bello y austero, con el que hoy guío mis lecturas.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero cuando yo tenía 10
años y Horacio 7 y vivíamos en La Banda, Santiago del Estero, compró entradas y
un 9 de julio nos llevó a la cancha del Club Mitre a ver a River, que venía de
gira. Seguimos el partido subidos a un sulky, porque no había lugar para nadie.
Fue la primera vez que vi a River, y lo vi con Carrizo, con Lostau, con
Labruna, con Pérez, con Pipo Rossi. Mi padre era hincha de Independiente,
nosotros nos hicimos de River.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero nos llevaba cada
domingo a la cancha a ver a Central Argentino, de La Banda, a pesar de que él
era hincha del eterno rival, Sarmiento. Y hasta se alegraba con nosotros si
ganaba Central.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero una tarde de mi
adolescencia, en la trastienda de la farmacia que él y mi madre tenían en La
Banda, me explicó cómo se hacían los chicos. Tartamudeaba y estaba rojo y
sudoroso. Yo ya sabía, pero me fascinó su explicación.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero cuando hice mi viaje
de egresado, en tren desde Santiago a Mendoza con mis compañeros del Colegio
Nacional Absalón Rojas, me llamó aparte en el andén y me dio tres
preservativos. "Tomá, por si los necesitás", me dijo. Y otra vez
estaba rojo y sudoroso.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero un día, cuando
cumplí doce años, se apareció en casa con el curso de dibujo de Los Doce
Famosos Artistas como regalo. Y yo, que amaba las historietas, tuve como
profesores a Hugo Pratt, a Alberto Breccia y a otros así.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero cuando me
acariciaba, y me acariciaba mucho, tenía las manos tibias; y cuando me besaba,
y me besaba mucho, tenía los labios suaves y húmedos.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero un día, cuando un
chico más grande que yo, uno de los pesados de la cuadra, me estaba dando una
paliza en plena calle, él apareció de la nada y cagó a patadas en el culo a mi
enemigo.
Mi padre no fue un gran hombre. No me enseñó a manejar,
pero resultó lo bastante confiado como para dejar las llaves del auto a mi
alcance, de manera que una siesta las agarré, subí al Fiat 1500 verde y debuté
por mi cuenta paseando durante dos horas, maravillado de que semejante
artefacto respondiera a mis movimientos. Cuando se lo conté, mi padre sonrió
casi complacido, casi aliviado.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero venía a verme cuando
yo jugaba al basquet en los infantiles y en los cadetes del Club Olímpico y, al
principio, me llevaba a los entrenamientos, y a mi hermano también. Y aunque él
era un patadura, yo, creo, jugaba para él, para que él me admirara.
Mi padre no fue un
gran hombre. Pero, aunque jamás aprendió a andar en bicicleta, me sostuvo en la
mía y no me soltó hasta que pude mantener el equilibrio por mí mismo. Y yo
sabía que no me iba a dejar caer.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero lagrimeaba de
orgullo cuando nos presentaba a Horacio y a mí y decía "Estos son mis
hijos". Lo decía con el mismo énfasis cuando éramos chicos y cuando nos
hicimos hombres.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero nadie sabía contar
"El patito feo" como él. Y nadie tuvo su paciencia para narrármelo
una y otra vez, siempre con el mismo entusiasmo, cada siesta y cada noche de mi
niñez temprana, respetando mi necesidad de volver a oír mi cuento favorito.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero todavía a sus
ochenta y pico era capaz de poner inyecciones como nadie, sin que sintieras ni
el pínchazo ni el dolor. Muchas veces preferí inyecciones a otro remedio,
porque sabía que estaba él para ponerlas.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero descubría siempre
los mejores chocolates.
Mi padre no fue un
gran hombre. Pero hasta el último domingo de su vida leyó el diario de pe a pa
y era un interlocutor informado y apasionado de los sucesos del mundo y de la
vida.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero amaba el cine y las
películas y nos enseñó a amarlas junto a él; nos llevaba a las matinés del cine
Renzi y a los estrenos del Petit Palais, del Grand Splendid, del Select o del
25 de Mayo. Disfrutaba como un chico de las de cowboys y hacía el sacrificio de
llevarnos cinco días seguidos a ver "La Cenicienta" o "Sansón y
Dalila, con Víctor Mature y Hedy Lamar. Ahora, en sus últimos tiempos, seguía
contando escena por escena, como un personaje de Manuel Puig, cada película que
veía en el cable, y lloraba de emoción o de bronca, según fuera una escena de
amor o de injusticia.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero era el mejor público
para contarle un chiste. No había que hacer grandes esfuerzos narrativos, él se
descomponía de risa por el sólo hecho de saber que era un chiste.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero cada vez que mi
madre se lo pedía era el mejor ayudante de cocina. Nunca vi a nadie batir
claras a nieve, como él. A mano.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero tenía la letra más
bella y firme que yo conozca. Me fascinaba ver cuando escribía cartas, cuando
firmaba boletines o cuando hacía los discursos que después leía en las
reuniones de la colectividad judía santiagueña; yo observaba hipnotizado cómo
iba surgiendo sobre el papel el dibujo de su caligrafía y cómo él mismo
disfrutaba mientras su mano cobraba velocidad, calor e inspiración.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero me enseñó, con sus
actos, que un hombre sí puede llorar. Él lloraba de emoción o de dolor.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero supo despedirse
antes de partir. El domingo a las cinco de la mañana me desperté y no pude
volver a dormir por un largo rato. Era una hora silenciosa y quieta. De marea
en baja. Entonces supe que, en la sala de terapia intensiva del hospital, él
estaba muriendo. Que me despertaba suavemente, como cuando en las mañanas frías
del colegio se acercaba a mi cama, me tocaba suavemente el hombro y me decía,
en un susurro, "Pichu... arriba". Y que esta vez lo hacía para
despedirse. En mi cama, en la oscuridad, no luché contra el insomnio,
simplemente me despedí de él, le deseé buen viaje, le agradecí lo que tenía que
agradecerle y le hice saber que, por mi parte, no había cuentas pendientes
entre nosotros. Ninguna. Me dormí nuevamente a las siete y el teléfono sonó a
las ocho para pedirnos que fuéramos con urgencia al hospital. Entonces le dije
a Marilén: "Mi Viejo murió hoy a las cinco y media, es eso lo que nos van
a informar". Un par de horas después, nos entregaron un certificado de
defunción que decía: "hora del fallecimiento: 5:30".
Mi padre no fue un
gran hombre. Pero enfrentó a la muerte entero y vivo. Peleó con sabiduría,
conocedor de que la batalla sería posible mientras hubiera equivalencia. Cuando
sintió que ya estaba, que había hecho lo suyo, que las reglas de juego habían
dejado de ser parejas, dijo basta. No lo dijo como un derrotado. Había comido
una porción de las grandes (como a él le gustaban) de la vida; su último año y
medio había sido de placer, de reivindicación y de buena vida. Entonces decidió
que estaba a punto y murió. En su muerte, fue un modelo. Y no es poca cosa.
Mi padre no fue un
gran hombre. Pero murió como un señor. Sin degradarse, sin deterioro, sin
corromperse, como una persona íntegra y consciente. No huyó, no tuvo miedo,
llegó vivo a su muerte. Y cuando lo vimos, antes de ocupar su cajón, su rostro era
plácido, pacífico, como quien sueña sueños íntimos y felices o como quien
observa deslumbrado algo que lo hará feliz pero de lo que no quiere hablar.
Era, en ese momento y en ese lugar, en la morgue del hospital, nada menos, un
viejo hermoso y sereno. Así nos despidió. Soltándose, soltándonos.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero fue honesto.
Mi padre no fue un gran hombre. Pero fue amoroso.
Mi padre no fue un gran hombre. Y no importa. Los grandes
hombres ocupan, a veces, demasiado lugar. Asfixian. Y son acreedores de deudas
que nos hacen la vida más pesada. Visto así, por suerte, mi padre no fue un
gran hombre. En muchas cosas fue sólo un pequeño hombre. Pero más allá de todo
fue algo más difícil y más importante. Mi padre fue un buen hombre.
Agradezco eso. Gracias, papá, por tu vida...
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